{"id":888,"date":"2009-10-30T13:19:21","date_gmt":"2009-10-30T16:19:21","guid":{"rendered":"http:\/\/sinaisdagente.com\/blog\/?p=888"},"modified":"2009-10-30T13:24:24","modified_gmt":"2009-10-30T16:24:24","slug":"subornosdesmatamento","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/sinaisdagente.com\/blog\/?p=888","title":{"rendered":"Subornos, desmatar"},"content":{"rendered":"

<\/a>\"roadmaraba\"<\/a>Publicado no DN a 18 Out’ 2009<\/p>\n

Quatrocentos quil\u00f3metros de Marab\u00e1 a Ouril\u00e2ndia do Norte: as grandes empresas de minera\u00e7\u00e3o e celulose devastam o cora\u00e7\u00e3o da selva amaz\u00f3nica. Os fogos multiplicam-se um pouco por toda a parte<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n

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A C\u00e9lia est\u00e1 revoltada. Olha incr\u00e9dula para o vale nu. Aproxima-se da janela da carrinha como se ampliasse o olhar para se certificar de que est\u00e1 a ver bem. Suspira “Meu Deus!” baixinho. “H\u00e1 dois anos tudo isto era mata”, murmura, enquanto olha as bermas da prec\u00e1ria estrada PA-150 que liga o Nordeste do estado do Par\u00e1 at\u00e9 ao sul, no Brasil.<\/p>\n

Partimos de Marab\u00e1 at\u00e9 Ouril\u00e2ndia do Norte: 400 quil\u00f3metros. At\u00e9 l\u00e1 \u00e9 preciso dormir em Xinguara e apanhar outro autocarro no dia seguinte. C\u00e9lia continua a falar baixinho: “N\u00e3o se sabe quem vai” na carrinha. “Esta regi\u00e3o est\u00e1 toda desmatada. S\u00f3 se v\u00ea bois e grandes fazendas. E as grandes empresas de minera\u00e7\u00e3o e celulose est\u00e3o a devastar a \u00e1rea com o consentimento dos governos locais”, diz C\u00e9lia ao DN. “Quem os denuncia corre risco de vida. \u00c9 preciso falar baixinho.” C\u00e9lia Maracaj\u00e1 trabalha na Funda\u00e7\u00e3o Curro Velho, em Bel\u00e9m, uma ONG que promove a cultura regional. Ela j\u00e1 galgou muito a Amaz\u00f3nia a fazer document\u00e1rios para o projecto “TV, Navegar Amaz\u00f3nia”, do cineasta brasileiro Jorge Bodanzky. J\u00e1 falou “alto” para denunciar, fez reportagens e campanhas pelo Partido dos Trabalhadores (PT), o mesmo do Presidente Lula da Silva. E j\u00e1 teve o nome na lista negra de alguns pol\u00edticos na regi\u00e3o. Conhece as lutas e o suor que sai do corpo de “muita gente”, para “salvar” a Amaz\u00f3nia. O desmatamento continua a ser uma “doen\u00e7a cr\u00f3nica”, mas a “pistolagem” tamb\u00e9m (“s\u00e3o homens armados que matam para calar”). “Esta \u00e9 uma “Amaz\u00f3nia que n\u00e3o vem nos guias”, ironiza. C\u00e9lia est\u00e1 a caminho de S\u00e3o F\u00e9lix do Xingu, mais a sudoeste, por causa da homologa\u00e7\u00e3o da terra ind\u00edgena Moicarac\u00f3, de etnia kayop\u00f3. Ainda n\u00e3o sabe como vai chegar at\u00e9 l\u00e1. E o Presidente Lula da Silva ainda n\u00e3o confirmou. A carrinha que a leva at\u00e9 meio do caminho, em Xinguara, foi um “improviso”. O autocarro que iria apanhar avariou. N\u00e3o havia outro para substituir. “Aqui \u00e9 terra de ningu\u00e9m, a lei \u00e9 feita pelos homens e pela bala”, desabafa. Foi por essa “lei” que o cart\u00e3o do meu chip de telem\u00f3vel brasileiro foi clonado. Comprei uma recarga de cr\u00e9dito que entrou noutro n\u00famero. “Isso acontece”, diz o dono do bar que ma vendeu na rodovi\u00e1ria de Marab\u00e1.<\/p>\n

\u00c0 sa\u00edda da cidade, o motorista da carrinha passa no “posto de fiscaliza\u00e7\u00e3o”. Leva quatro passageiros a mais, em p\u00e9. Ele p\u00e1ra, remexe no bolso da camisa e d\u00e1 60 reais (cerca de 20 euros) ao fiscal do posto que lhe deseja “boa viagem”. “Voc\u00ea percebeu?”, dizem, baixinho, os olhos de C\u00e9lia.<\/p>\n

Os cami\u00f5es que passam v\u00e3o cheios de gado. N\u00e3o se pode falar sobre isso, nem sequer “baixinho”. Alguns camionistas v\u00e3o acompanhados de mi\u00fadas com idade para serem filhas. Cheira a queimado. No meio da mata h\u00e1 pequenos focos de fogo. O fedor a carbonizado mistura-se com o de estrume no ar. O motorista aumenta o volume do r\u00e1dio. Ouve-se o som da moda do Par\u00e1: o techobrega \u00e9 uma mistura de m\u00fasica electr\u00f3nica e caribenha com sons de \u00f3rg\u00e3o e batidas de baile.<\/p>\n

Entram duas mulheres loiras com um c\u00e3o chamado Harley. Os homens que v\u00e3o na parte traseira da carrinha animam-se em sorrisos lun\u00e1ticos e “bocas” atrevidas. O clima fica pesado. Anoitece. H\u00e1 mais fogo na berma da estrada. O fumo tira a visibilidade e intoxica. A ponte que atravessamos est\u00e1 esburacada. H\u00e1 tatus na berma da estrada, sapos a atravessarem-na e uma enorme cobra morta. Queriam fugir do fogo. Seis horas e meia de estrada para galgar 200 quil\u00f3metros e chegamos a Xinguara. A C\u00e9lia procura uma pousada “decente”. A primeira tem escadas de tijolo, inacabada, quartos com cheiro a esgoto, bichos em festa no ch\u00e3o e o dono garante que n\u00e3o encontraremos “melhor”. A segunda tentativa: o quarto parece uma cela solit\u00e1ria, insalubre, com marcas de v\u00e1rios bichos mortos nas paredes. E a retrete do WC tem manchas coloridas que preferimos n\u00e3o saber o que \u00e9. \u00daltima hip\u00f3tese para dormir: temos o “b\u00e1sico” e chuveiro com \u00e1gua fria. “Est\u00e1 bom assim”, achamos. \u00c9 tarde, e na terra de ningu\u00e9m n\u00e3o encontraremos “melhor”.<\/p>\n

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